Er lebte hier und wusste nicht,
dass jemand ihm ein Gedicht widmen wird,
weil er einer von der Million war,
die die Arbeit „frei“ machte.

Bevor man ihm die Hände mit Stacheldraht umschlang,
War er bereit gewesen, die Heimat zu verteidigen.
Aber sie kamen nachts,
Sie umkreisten das Haus, entrissen ihn mit Gewalt
Und stellten ihn vor das Gericht der Gesetzlosigkeit,
Wo nur ein Urteil gefällt wurde –
Schuldig -
Schuldig, geboren zu sein.

Seitdem herrschten die Barbaren
Über sein Leben.
Seitdem waren seine Tage
Voll von Hunger und Schmerz.
Er erwartete keine Bewunderung,
Obwohl er sein Brot mit seinen Brüdern teilte.
Er war kein Held,
Obwohl er gute Worte teilte.
Er verdiente keine Achtung,
Von einer Nummer gekennzeichnet.
Dem Übermenschen
Sollte er seitdem gehorsam sein.
Er erlangte keine Ehren,
Es sei denn, als er aufgehängt wurde,
Sah er in seinen eingefallenen Augen
Mitleid.
Er fand kein Erbarmen,
Vom Schuh der Macht getreten,
Von schwerer Arbeit niedergedrückt,
Entfaltete er nicht seine Flügel.
Ausgemergelt und krank
Verschied er einsam,
Träumend von der Wärme
Des Familiensitzes.
Er starb und glaubte nicht,
Dass jemand ein Gedicht ihm widmen wird,
Denn weder die Mutter noch der Vater
Waren bei ihm.
Der Würde beraubt,
Ohne Namen,
Geschlagen,
Verflucht,
Siegte er im Kampf um die Seele.
Er lebte hier und wusste nicht,
dass jemand ihm ein Gedicht widmen wird,
weil er einer von der Million war,
die die Arbeit „frei“ machte.